. . . . 1910 . . . 1930 . . . 1950 . . . 1960

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VENEZUELA... la vieja queja de un viejo idealista

El escrito abajo llegó a mis manos en junio de 1999. Me lo entregó una persona que se encontraba en el Hospital Clínico Universitario de Caracas recibiendo tratamiento. Me pidió que lo aceptara de buen corazón, a manera de consejo para que me fuera del país, cosa que le daría mucha alegría. Así lo hice y hoy coloco el escrito aquí porque creo que todavía pueda haber muchos como él allá, en el presente, que estén manejando lo mejor posible un sentimiento de frustración. Son quizá esas personas, que alguna vez fueron anónimas, que tomaron hace pocos años la decisión de tratar de cambiar activamente un estado de cosas en el país y pagaron por ello un precio muy alto, por lo que viven ahora una lucha existencial desigual en una República Bolivariana Revolucionaria Socialista que los ha marcado, tachado y expuesto como personas que no merecen después conseguir trabajo ni ser amparadas bajo la seguridad ciudadana. Para ellos van mis respetos por estar allá en la resistencia.

* * *

Caracas es una de las ciudades más sucias del mundo,
es horrenda y pestilente, también algo insolente,
y en ella camina y se amontona la gente,
gritando, en miseria, silente o insensata,
lo único que mueve a muchos es sólo la plata.
No hay valores, no hay dignidad ni se respeta,
ni al niño ni al viejo ni al débil en sus derechos.

Caracas es como una plaga rastrera,
que alberga a mucha de la gente insensata,
aquella, la más desagradable del planeta,
que se cree la más lista y avisada.

Caracas es la Venezuela Chiquita,
y sus habitantes una estirpe maldita,
en los que se puede apreciar con precisión,
que Venezuela nunca tendrá solución.

Erase una vez un idealista,
que sirvió a esta patria con devoción.
Pero al final solo tuvo como paga,
la melancolía de una fria desilusión.

Se dió cuenta que siempre estuvo solo,
todo fue inútil, quedó en la nada.
Rota su vida está en esta tierra,
y la gente dice de él que es sólo un loco.
Su alma vaga en el exilio,
buscando una patria que lo quiera.

Lo último que se le oyó decir fué lo siguiente,
pero nadie lo sabrá, no le interesa a la gente,
"yo ya no serviré nunca más a esta patria",
Venezuela no merece mi cariño, mi salud, mi alegría,
mis valores, mi esperanza, mi celo, mi vigilia,
mi defensa, mis mejores intenciones, mi dignidad, mi vida.
Nunca floreceré en esta tierra,
donde siempre fui como un extraño,
ya no tengo voluntad de seguir en esta vía,
y sólo quiero volar bien lejos,
para poder preservar como sea,
lo que aún me queda de vida.

No hay dignidad ni verguenza.
La humillación, el castigo y la maldad,
el aislamiento, los comentarios,
el ostracismo y la soledad,
caen como un rayo de tremenda fuerza,
sobre aquel idealista perdido,
para aniquilarlo finalmente,
con la más absoluta impiedad,
entre risas y el placer del poder,
que da el hacerle al idealista la mayor maldad.

Y así el idealista incomprendido e ignorado al fin,
quizá creyéndose idealista por equivocación,
termina tachado, etiquetado y roto.
Aunque su motivo primero e íntimo,
siempre fué y nadie lo supo,
la más transparente ilusión,
que como una niña pequeña,
murió en los brazos de su madre,
a quien una vez llamó Venezuela.

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